Entre tacos, callejones y mezcal: una ruta sin mapa por el corazon de Mexico

Llegamos a Ciudad de México sin más planes que comer hasta no poder más. Y lo cumplimos. El primer día nos perdimos —literalmente— en el Mercado de San Juan, donde probé desde chapulines hasta queso oaxaqueño mientras Unai me contaba la historia del virreinato entre mordisco y mordisco.
La comida aquí no es solo deliciosa, es historia viva. Cada sabor tiene raíces, cada salsa tiene un origen. “Estos tacos al pastor nacieron con la inmigración libanesa”, me soltó Unai mientras yo babeaba sobre una tortilla humeante.
Al día siguiente, pusimos rumbo a Guanajuato, esa ciudad de colores imposibles y túneles infinitos. Mientras Unai se obsesionaba con la historia de la independencia, yo me enamoraba —otra vez— en cada cantina. ¿Mi gran descubrimiento? Las enchiladas mineras de un puesto callejero frente al Teatro Juárez. Qué sabor, qué intensidad, qué ligue. Sí, también pasó eso. México, gracias.

"A veces lo mejor que te puede pasar es no saber qué vas a comer, ni con quién vas a cenar esa noche… y que cada plato sea una sorpresa con historia." 

Oaxaca fue otro mundo. Allí sí que me dejé llevar. Mercado 20 de Noviembre: humo, carne asada, mole negro. Era como estar en una película que huele a comino y a carbón. Mientras Unai buscaba el origen de los alebrijes, yo perseguía el mejor tlayuda de mi vida. Lo encontré, por cierto: una señora con trenza larga, manos expertas y una sonrisa tímida que me hizo volver al día siguiente.
Y luego el mezcal… ay, el mezcal. Una cata improvisada en una palenque familiar cambió mi percepción del tiempo, del picor… y de la vida. Brindamos con desconocidos. Bailamos con músicos callejeros. Y ahí, sin buscarlo, entendí por qué la comida une.
Viajar con Unai fue como tener Google en modo sabio activado. Yo ponía el hambre; él, las historias. Al final, los dos nos fuimos llenos, pero de cosas distintas.